Aparato
     o soldado marcha
     passos rápidos
                decidem a hora
da prisão infecta
               o mundo desmorona
               lamentos
                  medos
                     raivas

na marginalidade
o pote transbordado em fel

             como se saber em paz
             no espírito deixado
na alegria ingênua das promessas
                                  e pombos

sinal
fechado em permanência
que abre em cores diversas
ao enganar a cor apresentada
em nomes diferentes
                 de mesmos rostos
                                e passos

tantos os sonhos discursados
que as sinas se igualam
                    ao passado

a versão oficial arranja as cordas
nos violinos plenos em tristezas.

(Pedro Du Bois, inédito)